- tinham saído bem cedo, mal raiava a aurora -e com uma fome de cão, mas contentes.Porque se assim tinham pensado, melhor o fizeram, e o cesto de vime que levava a tiracolo ia agora cheio, com os  peixes que acabara de pescar naquele rio que continuava a conhecer tão bem. Não, não perdera o jeito...

Pelo caminho que levava a casa da tia, e enquanto o primo, num despreocupar muito seu, assobiava a moda da carrasquinha, ia pensando o quanto necessárias lhe eram estas estadias na aldeia, mas na certeza do regresso à cidade grande, onde, quando de lá saíu,  lançara raízes; era aí que estava o seu trabalho, e era aí que encontrava os amigos com quem se reunia para falar de outras coisas para além da pesca e da vida, forçosamente limitada, que ali se desenrolava, num ritmo que não era já o seu.

cortava a mudez da noite. Pedira-lhe um cigarro, ele que pouco antes lhe dissera andar a lutar contra o vício.

Não quis interromper o monólogo interior que, adivinhava-o, começara logo que deixaram para trás a povoação, aonde tinham ido encontrar os amigos . Há quanto tempo não os via ele? Quinze anos? Vinte?

Deixara a aldeia para ir estudar na cidade grande, e nunca mais voltara. Era verdade que ainda o via amiúde, pois que com frequência tinha papelada a tratar por lá, mas ele...; ele não reconhecera ninguém;  teve de lhe reavivar a memória lembras-te? é o Tónio Melro, que andava sempre à cata dos ninhos..., e acabava por se lembrar de todos.

Por lá ficara, e até tinha montado banca de advogado, por sinal muito concorrida, tinha-lho dito a tia, quando os foi visitar havia pouco tempo...

E agora, de um momento para o outro, aparecia-lhe ali em casa... ; que precisava de férias...

Quando entravam em casa, virou-se o primo: prepara as canas; amanhã vamos pescar. A ver se ainda lhe não perdi o jeito...

As horas custavam a passar, e o sol demorava a romper por entre a escuridão. Calma! há-de chegar! dizia-se a cada momento. E, como a Primavera, que se segue sempre ao Inverno, ele acabou por surgir, bem luminoso, e com a promessa de tudo aquecer.

E começou por lhe iluminar o  coração, que até aí só enxergava o lado negro da vida.

Sentia-se agora com forças para escolher, naquela encruzilhada que o fizera hesitar, o caminho a seguir, seguro e esperançoso.

Era bem verdade que o amanhã é sempre outro dia!

Saíra de casa para espairecer. Tentar, consultando os seus botões, encontrar uma saída airosa para o buraco negro que se tornara a sua vidinha, tão sem raios de sol a aquecê-la. As nuvens negras tinham vindo do nada, sem grandes avisos prévios, ou então eles tinham surgido, mas, na grande distracção em que mergulhara nos últimos tempos, não parara para os ouvir; e agora sentia-se assim, um traste. Naquela manhã levantara-se com mais ânimo: tinha de sair daquele beco escuro, e, assim pensando, meteu os pés ao caminho.

À sua frente, uma encruzilhada; que caminho seguir, dos quatro possíveis, interrogava-se.

Enquanto assim cogitava, sentava-se numa pedra que lhe pareceu um bom sítio para descansar, depois da grande  caminhada. E olhou o horizonte, sem que nele encontrasse a resposta que esperava. Ficou por ali, enquanto o sol ia declinando, até que se fez noite.

Hoje já não vou adiante. Amanhã será outro dia!

E voltou para casa, mesmo sabendo que a solidão que nela ia encontrar seria mais negra que a própria noite sem luar.

Mas então acontecera aquela tragédia. Esperar que o tempo aliviasse a dor...

Agora, três anos depois, dissera à mãe: ia ser pescador; o tio arranjara-lhe um lugar no seu barco...

Cheia de receios, a viúva do Tónio Mestre acatava a vontade do filho. Fazer o quê? rezar para que tudo corresse bem...

   Chegada a madrugada da primeira largada, as mulheres, como sempre, acompanhavam os seus homens à praia, e dentre elas destacava-se o vulto negro da mãe, que tratava, sabe-se lá a que custos, de mostrar um semblante calmo e encorajador.

Enquanto o barco se afastava ergueu os olhos ao céu, numa preçe -  Que volte cedo, e bem! - para logo os fixar de novo no mar, onde só se via já, ao longe, um pequenino ponto,como que a suplicar-lhe se mantivesse calmo, como calmo estava agora...

Ia passá-lo a casa dos avós. Lembrou a última vez que lá fora, com a Primavera a anunciar a sua chegada nas folhas verdes, pequenos rebentos ainda, do centenário carvalho plantado por um antepassado ( a avó dissera-lhe o seu nome, mas não o retivera - havia de lho perguntar... ), à sombra do qual lera aquele livro que tanto a intrigara...; tinha pertencido a esse avô longínquo, oferta de uma noiva que tivera antes de casar, e que morrera quando ambos preparavam o casamento. Não chegara, pois, a fazer parte da família, mas, depois que a avó lhe contou esta história, lido já o livro e decifrada a dedicatória, sentiu-a tão próxima...

se divertia a pisar, bem forte, aquele tapete de folhas caídas. De mãos dadas, lembrava-se, a sensação era melhor ainda. Escutar o crepitar. Começaram aí a sulcar juntos as estradas da vida.

Mas agora o Nelo estava longe; que não demoraria, prometera-lhe.

Apeteceu-lhe escrever um poema para quando voltasse, mas tudo lhe parecia tão prosaico: a única rima de que se lembrava era " amores " e " flores - as flores que ele lhe prendia no cabelo... Não, a poesia estava no que sentia, não nas palavras, e isso saberia comunicar ao Nelo. Quando ele viesse; logo que ele viesse.