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O Tempo Esse Grande Escultor

Um arquivo dos postais que vou deixando no Estado Sentido, mas também um sítio onde escrever outras coisas minhas..Sem Sitemeter, porque pretende ser apenas um Diário, um registo de pequenas memórias...

O Tempo Esse Grande Escultor

Um arquivo dos postais que vou deixando no Estado Sentido, mas também um sítio onde escrever outras coisas minhas..Sem Sitemeter, porque pretende ser apenas um Diário, um registo de pequenas memórias...

Que isto a Primavera sempre tivera dias assim,

Cristina Ribeiro, 11.11.10

 

 

noites como aquela, pensava, e ia dizendo, ainda que não estivesse lá ninguém, afora o gato, para a ouvir, ao passo que afastava o banco da lareira -  cuidado com as fogueiras, Ti'Ana!,  dissera o Dr. João dias antes, quando passava à porta de casa dela, a caminho do posto médico.

Já o pai dizia não haver Maio que não rompesse uma croça.

Por isso não era de espantar aquele bater nas vidraças, da chuva que caía a bátegas. Sentia - isso sim! - era pena do bichano, que àquela hora gostava de dar a sua voltinha lá pelo monte, nunca se demorando muito, pois devia sentir a falta que lhe fazia tê-lo ao pé; sempre tinha com quem parolar, e como o via atento às suas falas, benzesse-o Deus!

Ali estava ele, todo enroladinho, num ronronar que para ela era aconchegante, a única criatura que não a abandonara ainda. E com ele ali, até as noites passavam mais depressa, ela que sempre tivera medo do escuro.